El erótico jugo
apenas se desliza.
No se ve,
corre entre tus muslos,
cae en el suelo
dibuja la forma de tus sueños:
levanta vuelo una mariposa manchada.
Lleva parte de tu sangre.
Se mezcla en la noche,
se pierde entre pasillos:
Noche de una sola luna colgada del techo
como lámpara antigua.
Pero no lo es.
Es el jugo del cielo.
Y transforma el destino.
